Вітання, свята, вірші [254]

Главная » Каталог статей » Вітання, свята, вірші


Вірші про музику для 5 класу
Музика всюди живе

Вітер ледве чутно співає,
Липа зітхає у саду...
Чуйна музика всюди живе –
У шелесті трав,
В шумі гаїв –
Тільки треба прислухатися.
Дзвінко ллється струмок,
грім Падає з неба –
Це мелодією вічної своєї
Світ наповнює природа!
Тихі сльози свої
Верба впускає у броду...
Трелью вітають ніч солов'ї.
Дзвоном гілок, піснею дощів
Світ наповнює природа.
Птахи зустрічають схід,
Ластівка сонечку рада!
Чуйна музика всюди живе, -
Тільки треба прислухатися.
* * * * *

Музика

Так було: весна голубела,
І жінка древніх століть
Вогонь розводила і співала
Під клацання спритних щеглов.
у забави – синиці
Підслухана дробова трель, -
Співати так само майстерно, як птахи,
Змусили люди сопілка...
Я зрозумів: з голосу вітру,
Де плескалася у берег хвиля,
Виникла та музика щедро,
Що в концертних залах чути!
Вже з музикою нам не попрощатися...
А в тому і її краса,
Що в музиці – вітер, і птах,
І хвилі, і жінка та...
* * * * *

Березовий гай – це арфа:
На ній грає набіг вітер
Просту, невигадливу пісню...
дорозі підійшов перелісок,
Як хлопець, розтягнув свою гармонь –
Широку мелодію Русі!
А сосновий ліс – золотий орган,
І музика його майже зрима:
Вона злітає вгору з рухом крони.
І бачу я в ліщині – ріжок,
І чую я у осики – балалайку,
І клен дзвенить,
Як бубон справжній!
І я тепер зовсім не дивуюся,
Як багато музичних інструментів
Помітив у природи людина...
* * * * *

Соловушкина флейта

Трохи таких днів у році
В самому початку літа,
Коли грає нам в саду
Соловушкина флейта.
Нехай не бачили співака,
Хоча скрізь дивилися,
Але ллються, ллються без кінця
Соловушкины трелі!
І кожен вечір при місяці
Звучить спів чудесний...
Але раптом замовкнуть в тиші
Соловушкины пісні.
Доведеться нам з тобою чекати
До майбутнього літа,
Коли повернеться до нас знову
Соловушкина флейта.
* * * * *

Симфонія осені

Ні ласки полудня,
Ні світла...
Все знову вже не почати.
Замовкла симфонія літа –
Їй більше вже не прозвучати.
Коротке літо итожа,
Під листя немолкнущий шум,
Симфонія осені – суворіше –
Приходить природі на розум.
Листя згасають посмішки.
Приметней пеньки -старички...
Дерева, неначе скрипки,
І гілки над ними – змички!
В природі пора золота.
Нічим не допоможеш, на жаль,-
І царствений звук, опадаючи,
Народжує шуршанье листя.
Щемливе звучанье наспіву,
І жалобен звук і жорстокий.
Природа у всьому досягла успіху,
Всього призначений термін.
Змовкає звучанье оркестру,
Високий і моральний працю,
І все музиканти на місце
Свої інструменти кладуть.
І твоє серце завмирає
Від думки, що ти запізнився,
Що більше ніхто не дізнається,
Як цей оркестр
Відзвучав...
* * * * *

Ми шукаємо – риму або ритм...
Але що це, о Боже, -
Адже навіть повітря говорить
Тому, хто слухати може!
Підкаже віщі слова
Тому, хто може слухати,
Звичайна листя,
Стікаючи прямо в душу.
І, навіть тиша,
Під ранок, під вечір,
Оголена, напружена,
Про що-то серце шепоче...
І сам не можеш ти мовчати
Без творчої роботи –
Душа звикла відповідати
На кожен звук природи!
* * * * *

Немає на світі кращого інструменту:
Голосу, що живе музикою.
Ні для серця кращого моменту,
Якщо хор велично співає...
Ніби звучать органу труби –
Тіло так людей напружене,
Про святого про щось шепочуть губи,
Що пов'язане з молитвою.
Вознесеться голос, в небі тая,
Немов це ангели співають,
І літає звук, не відлітаючи,
та й сам ти ніби вже не тут!
Голос, голос, хто тебе не чує,
Той без крил на землі живе:
Здається, що це небо дихає,
Здається, що даль тебе кличе.
Звуки все просторіше, всі согласней,
Ніби наповнюють вітрила...
Я не знаю музики прекрасніше,
Ніж людські ці голоси!



Ура! На вузенькій стежці
Зустрічаються деколи
Стихотворенье з музикою,
Як парочка навесні...
І тієї часом, серцеві,
Зливаються тоді
Вони в понятья вічні,
Як – повітря, хліб, вода.
Співають вони чудеснее,
Звучать ще світліше
І, ставши гарною піснею –
Порадують людей!



Вірші про музику

Мелодії: та гарна,
А ця – чарівна...
Напевно, музика – душа,
Чому нам і цікава!
Її дихання – в крові,
Щоб груди не задихалась!
Її страждання – в любові,
А думка – в мовчання пауз.
І я заздрив не раз
Біжучим швидким пальцях,
Коли вони з тобою нас
Обдаровували вальсом...
Коли б я міг, коли б я міг!
Та хаща – не испита.
І серце зіщулилося в грудку,
Всі музикою облито.
* * * * *

Романсу голос дізнаюся
На самому далекому відстані:
Стою і подумки співаю,
І мені приємно з ним слиянье.
І всіх я згадую вас,
і Друзів родичів далеких,
що Вже пішли й сумні:
Нагадав мені про вас – романс!
я підношу До очей хустку,
, Який мені не допомагає,
І тільки повітря ковток
Мені померти не дозволяє.
Про те, як я відстав від вас
І в цьому житті загубився, -
Нагадав мені старий романс,
Романс, який обірвався...
Романсу голос дізнаюся
На самому далекому відстані:
Стою і подумки співаю,
Та мені зрозуміло з ним слиянье.
* * * * *

Що таке пісня?

Що таке ноти?
Це семеро пташенят.
Що таке ноти?
Це трель скворцов,
Це до світанку солов'ї в садах...
Нічого немає в світі
Музики чудесней,
Тому що музика у нас в серцях!
Що таке звуки?
За вікном завірюха...
Що таке звуки?
По весні крапель,
Це струни зливи, це перший грім!
Нічого немає в світі
Музики чудесней,
Тому що музика живе в усьому.
Що таке пісня?
Це вірний друг.
Пісня – це радість,
Дзвінкий сміх навколо,
Тисяча мелодій, голосів прибій...
Нічого немає в світі
Музики чудесней,
Тому що музика завжди з тобою!
* * * * *

Контрабас

Контрабас забутий і старий,
Що припадав пилом у потертому футлярі
Запрошений був без тіні посмішки
Молодою красивою скрипкою
В "Казки Віденського лісу",
В чуднозвучный екстаз.
"Казки Віденського лісу"
Виконував симфоджаз.
Він перейнявся солодкою мелодією,
Але хвилини блаженства так лаконічні...
Так часом сірість днів і негода
Нас тягнуть в казку в пошуках щастя.
Скрипка з юним красивим кларнетом
Зазвучала єдиним дуетом,
А потім, байдуже, без бою
Поступилася в "piano" гобою.
Контрабасово серце стукало,
Але почнеш хіба казку спочатку?
Не знайти в цій темі веселій
Місця блюзу басового соло.
Він з надією дивився на пюпітр.
Все ж їм знехтував композитор,
Відібрав чудові фарби
У його несвершившейся казки.
Проживає в потертому футлярі
Контрабас забутий і старий,
Симфоджаз без басового звуку,
Життя без казки...нестерпна нудьга.
* * * * *

Віртуоз

Панував на сцені віртуоз,
Струменів хАос різних звуків,
По шкірі пробігав мороз,
Від скорботи тяжкій і борошна.
Вмить гомін таїнства зловісний,
зворушив зал своїм благанням,
і співав смичок про щось вічне ,
з трепетною любов'ю,тугою.
Сміялася скрипка трохи верещачи,
бджоли почулося жужжанье
акорди кружляючи в повітрі,
народжували таємні бажання...
Під впечатл автобиогр повісті
про Нікколо Паганіні.
* * * * *

Як починав Вівальді

Малюк Вівальді до папи підійшов,
Глянув на скрипку майстра гри,
Взяв за руку і в клас його повів,
- Хочу вчитися, грати як ти!
Але пісню я зможу придумати сам,
Таку, що злетить до хмар,
І медом потече з небес,
Не буде їй перешкод, меж, кайданів!
Її зіграють ангели в раю,
І примадонн спочилих славний хор,
Легко-легко підхопить пісня мою,
Всім нотним правилами наперекір.
Під музику запаморочиться балет,
З балерин, кошенят і голубів...
Я точно знаю, краще пісні немає,
Тієї пісні, непридуманной моєї!
Батько, послухавши сина, так вирішив:
Фантазії йому не позичати,
Талантів Бог хлопчину не позбавив,
Піду-ка, навчу його грати!
* * * * *

Філармонія

Поверни мені юність, баховская фуга
Студентських необоротних років.
Добро і зло не можуть один без одного,
І нерозлучні, немов тінь і світло.
Поверни мені юність, хота Арагона, –
Вечірнє місто в рожевому промінні,
І крильце гірницького погона,
Мерехтливого тьмяно на плечі.
Невиліковність ревнощів тій першій
Морозної ленинградскою взимку,
В години, коли щасливий суперник
Її з концерту проводжав додому.
Я даремно зябнул на каналі, –
В любові мені постійно не щастило.
Ах, тільки у симфонії у фіналі
Ласкаво зазвичай перемагає зло!
Поверни мені, Брамс, ошатних суконь шерех,
Кришталевої люстри зыблющийся світло,
Те місце у філармонії на хорах,
Куди вхідний я купував квиток.
Там музика мені серце ятрила
у височіні недоступні вела,
Де тільки Бог панує єдиний,
Не відає ні добра, ні зла.
* * * * *

Мазурка Шопена

Яка доля нас спіткала,
як пощастило нам у цей годину,
коли біжить платівка
одна лише розділяла нас!
Спочатку тоненько сичала,
як вже вилучений з каменів,
але обриси Шопена
набувала все чутний.
І забирала крутіше, крутіший,
і обіцяла: бути біді,
і розходилися ці кола,
наче кола по воді.
І тоненька, як мензурка
з водицею блакитний,
стояла дівчинка-мазурка,
похитуючи головою.
Як ця, з бідними плечима,
по-польськи личком білого,
розвідала мої печалі
на себе їх взяла?
Вона простягала руки
і зникала вдалині,
зосередивши ці звуки
в голкою исчерченном гуртку.
* * * * *

Скрипка і трошки нервово

Скрипка издергалась, благаючи,
і раптом розплакалася
так по-дитячому,
що барабан не витримав:
«Добре, добре, добре!»
А сам втомився,
не дослухав скрипкіної мови,
шмигнув на палаючий Кузнецький і пішов.
Оркестр чужо дивився, як
выплакивалась скрипка
без слів,
без такту,
та тільки де-то
дурна тарілка
вылязгивала:
«Що це?»
«Як це?»
А коли гелікон —
меднорожий,
спітнілий,
крикнув:
«Дура,
плакса,
витри!» —
я встав,
хитаючись поліз через ноти,
згинаються під жахом пюпітри,
навіщо крикнув:
«Боже!»,
Кинувся на дерев'яну шию:
«Знаєте що, скрипка?
Ми страшенно схожі:
я от теж
ору —
а довести нічого не вмію!»
Музиканти сміються:
«Влип!
Прийшов до дерев'яної нареченій!
Голова!»
А мені наплювати!
Я — хороший.
«Знаєте що, скрипка?
Давайте —
будемо жити разом!
А?»
* * * * *

Вільям Шекспір

Ти - музика, але музичним звукам
Ти внемлешь з непонятною тугою.
Навіщо ж любиш те, що так сумно,
Зустрічаєш борошно радістю такий?
Де таємна причина цієї муки?
чи Не тому сумом ти охоплений,
Що струнко узгоджені звуки
Докором самотності звучать?
Прислухайся, як дружньо струни
Вступають в дію і голос подають, -
Як ніби мати, батько і юний отрок
щасливе єднання співають.
Нам говорить согласье струн у концерті,
Що одинокий шлях подібний смерті.
* * * * *

Музика

Я в музику деколи йду, як і океан,
Чарівний, небезпечний—
Щоб спрямувати човен крізь морок і туман
До зірки своєї неясною.
І вітрило і штовхає мене вітер в груди...
Я в темряві похмурої
Через горби валів прокладаю шлях,
їх вабить владної силою.
Я відчуваю себе ристалищем пристрастей
Громади корабельної,
Змішанням стихій, просторів і снастей,
Могутньої колискової...
Але никнуть вітрила, і в дзеркалі води—
Ти, лице моєї біди.
* * * * *

Захід вдарив у вікна червоні

Захід вдарив у вікна червоні
І, як стукаючи по клавішах,
Заспівав свої наспіви пристрасні;
А вітер з буйством скрипаля
Вже мелодії непогожі
Готував, гілками стукаючи.
Симфонія туги і золота,
Вогнів і звуків злитий хор,
Здавалася в мить інший розколота:
І такт, з співаком вступаючи в суперечку,
Вистукував ударом молота
Незримий потужний диригент.
То вал стукав у кути прибережні,
Ламаючи скелі, дік і п'яний;
І все: заходу ніжні звуки,
Сверканье вітру, і фонтан,
Лепечущий розповіді снігові,
Крив гучним стуком Океан!
* * * * *

Дует для скрипки і альта

Давид Самойлов
Моцарт в легкому опьяненье
Йшов додому.
Було дивне хвилювання,
шалений День.
І дивився веселим оком
На людей
Композитор Моцарт Вольфганг
Амадей.
Кругом нього був листя липи
Легкий дзвін.
"Тара-тара, тілі-тики,-
Думав він.-
Так! Компанія, напої,
Суєта.
Але зате дует для скрипки
І альта".
Хай беруть його мистецтво
Задарма.
Скільки потрібно почуття
І розуму!
Композитор Моцарт Вольфганг,
Він здатний,-
Скільки потрібно, стільки
І віддасть...
Ox, і буде Амадею
Будинки вліт.
на цілий тиждень -
Чорний лід.
Ні словечка, ні усмішки.
Німота.
Але зате дует для скрипки
І альта.
Так! Розплачуватися треба
На світові
За веселість та втіху
На бенкеті,
За вино і за помилки -
Дочиста!
Але зате дует для скрипки
І альта!
* * * * *

Божевільний шарманщик

Кожен день під віконцем він заводить шарманку.
Монотонно і сонно він співає про одному.
Плаче старе небо, мочить дощ мавпочку,
Літню акторку із стомленим обличчям.
Ти втомлений паяц, ти смішний балаганщик,
З оголеною душею ти не знаєш сорому.
Мовчи, мовчи, мовчи, божевільний шарманщик,
пісні мені треба забути назавжди, назавжди!
Мчить скажений кулю і летить в нескінченність,
І смішні комашки обліпили його,
Б'ються, в'ються, дзижчать, і з розрахунком на вічність
Зникають, як дим, не дізнавшись нічого.
А високо вгорі Час—старий ошуканець,
Як порошинки з квітів, з них здуває...
Мовчи, мовчи, мовчи, божевільний шарманщик,
Цієї пісні нам краще не знати ніколи, ніколи!
Ми—осіннє листя, нас бурею зірвало.
Нас все женуть і женуть табуни вітрів.
Хто ж нас заспокоїть, нескінченно втомлених,
Хто вкаже нам шлях у це царство весни?
це пророк або просто брехун,
І в якій тільки рай нас поженуть тоді?..
Мовчи, мовчи, мовчи, божевільний шарманщик,
Цю пісню ми не зможемо забути ніколи, ніколи!
* * * * *

Мандельштам

За Паганіні длиннопалым
Біжать цыганскою юрбою -
Хто з чохом чех, хто з польським балом,
А хто з угорської немчурой.
Дівчисько, вискочка, й гордівниця,
Чий звук широкий, як Єнісей,-
Повтішай мене грою своєї:
На голові твоїй, полячка,
Марини Мнішек пагорб кучерів,
Смичок твій недовірливий, скрипалька.
Повтішай мене Шопеном чалим,
Серйозним Брамсом, ні, стривай:
Парижем потужно-здичавілим,
Борошняним і пітним карнавалом
Іль брагою Вени молодий -
Вертлявой, диригентських фрачках.
В дунайських феєрверках, скачках
І вальс з гробу в колиску
Переливающей, як хміль.
Грай же на розрив аорти
З котячою головою у роті,
Три чорта було - ти четвертий,
Останній дивний чорт у кольором.
* * * * *

Музика

Коли і права, і ліва рука
Через чари співають на клавішах двоколірних,
І зоряним росою покропить туга,
І дзвіночки дзюрчать в мріях світанкових, -
Тоді священна ти,-ти не одна з нас,
А ти, як сонця промінь в русі туману,
І голос серця ти, і листя ти розповідь,
Та в гаю дрімає йде Діана.
Все гострішою співає в тебе одна струна -
Через мрію Шумана і хиткий стогін Шопена.
Божевілля місяця! І вся ти - як місяць,
Коли скипить хвиля, але падає, як піна.
* * * * *

Смичок і струни

Який важкий, темний марення!
Як ці височіні мутно-лунны!
Стосуватися скрипки стільки років
І не дізнатися при світлі струни!
Кому з нас треба? Хто запалив
Два жовтих ліка, два сумних...
І раптом відчув смичок,
Що хтось взяв і хтось злив їх.
"О, як давно! Крізь цю пітьму
Скажи одне: ти та, чи та?"
І струни лащилася до нього,
Брязкаючи, але, ластясь, тремтіли.
"Не правда ль, більше ніколи
Ми не розлучимося? досить?.."
І скрипка відповідала так,
Але серцю скрипки було боляче.
Смичок все зрозумів, він затих,
А в скрипці ехо все трималося...
І було мукою для них,
Що людям музикою здавалося.
Але людина не погасив
До ранку свічок... І струни співали...
Лише сонце їх знайшло без сил
На чорному оксамиті ліжку.
* * * * *

Балада про піаніста

Коли його били фашисти
у концтаборі
і посміхалися:
«Попався...» —
він ховав одне —
свої кістляві руки,
тільки б не на пальцях.
Потім його викликав
до себе вертухай —
фашистик рожевий,
чистий:
«Дамо інструмент...
для начальства зіграй...» —
а він процідив:
«Розучився...».
* * * * *

Б'ється в тісній грубці вогонь...

Б'ється в тісній грубці вогонь.
На полінах смола, як сльоза,
І співає мені в землянці гармонь
Про посмішку твою і очі.
Про тебе мені шепотіли кущі
В білосніжних полях під Москвою.
Я хочу, щоб ти чула,
Як сумує мій голос живий.
Ти зараз далеко-далеко.
Між нами снігу та снігу.
До тебе мені дійти нелегко,
А до смерті—чотири кроки.
Співай, гармоніка, хуртовини зло,
Заплутавшее щастя клич.
Мені в холодній землянці тепло
Від моєї незгасної любові.
* * * * *

Я пам'ятаю вальсу звук чарівний

Я пам'ятаю вальсу звук чарівний—
Весняної ночі, в пізню годину,
співав голос невідомий,
І чудна пісня лилася.
Так, то був вальс, чарівний, замріяний,
Так, то був чудовий вальс.
Тепер зима, і ті ж їли,
Покриті присмерком, стоять,
А під вікном шумлять хуртовини,
І звуки вальсу не звучать...
Де ж цей вальс, старовинний, томний,
Де ж цей дивний вальс?!
* * * * *

Болеро

Отже, Равель, танцюємо болеро!
Для тих, хто музику на змінить на перо,
Є в цьому світі свято початковий -
Наспів волинки убогий і сумний
І ця танець повільних селян...
Іспанія! Я знову тобою п'яний!
Квітка мрії піднесеної взлелеяв,
Знову твій образ переді мною горить
За віддаленій гранню Піренеїв!
на Жаль, замовк понівечений Мадрид,
Весь у відлунні яка пролетіла бруи,
І немає з ним Долорес Ібаррурі!
Але живий народ, і пісня його жива.
Танцюй, Равель, свій велетенський танець,
Танцюй, Равель! Не сумуй, іспанець!
Крути, Історія, литі жорна,
Будь мірошничкою в грізний час прибою!
Про, болеро, священний танець бою!
* * * * *

Музикант

Музикант грав на скрипці,
Я дивився в очі йому.
Я не те, щоб цікавився,
Я летів по небу.
Я не те, щоб від нудьги,
Я сподівався зрозуміти,
Як вміють ці руки
Ці звуки витягати.
З якоїсь деревинки,
З якихось грубих жив,
З якоїсь там фантазії,
Якій він служив.
А ще ж треба в душу
До нас проникнути і підпалити.
Чому ж з нею церемонитися,
Чого її берегти.
Добавлено: 16.08.2016 » Просмотров: 72 » Рейтинг: 0.0/0
Всего комментариев: 0
Имя*:

Flash